Em dúvida

De rien

2012-02-09T11:05:00.002-02:00

O que eu digo?
Nada a declarar...

Nas alturas

2012-02-04T19:17:00.001-02:00

A flor sustentando o caos
no intuito de ser árvore
Traz consigo a confusão evidente
Salta para o indefinível
Seu fino caule envergado
Marca da dor e da elasticidade

Apenas flor: seu caule jamais será tronco.

2012-01-12T15:11:00.000-02:00

Dessas palavras que ouço,
nenhuma é novidade:
vindas, quase todas,
Da mesma boca -
Sedenta e incauta.
Do mesmo hálito de intenções
Do mesmo hábito imediatista

Desses fonemas espalhados,
nenhum ainda não vi: desde
princípios assaltam-me.

O que pareço ver hoje
(mas que também antes
já pareceu) é a boca
em ritmo de fala,
de gosto,
de alma,
de pensamento.

Será que hoje parece?
Será que é?
Será que às coisas é dado ser?

ou...
["parecer era tudo que as coisas sabiam fazer?]

Alea Jacta Est

2012-01-12T15:07:00.001-02:00

É como arriscar pisar em nuvens ditraídas.

Deslua rua

2011-12-23T11:25:00.000-02:00

Atravessei as quatro luas
com um risco.
Linear, perpassei suas
Formas: ovaladas.
Constante, perdi as
curvas
Dessa vida (des)encontrada.

e-fusão

2011-12-13T23:38:00.000-02:00

Percebo a presença da fumaça

Cheiro, turbidez, asfixia

De onde ela vem que não vejo fogo?

Nada é inquebrável

Há fumaça, não me engano.

Quebrantos perfazem os caminhos

Do fogo. Aquele mesmo que não vejo.

O único sinal que tenho é de fumaça...

[Reticências no preto-branco do rascunho]

Liquidação felina

2011-12-05T20:48:00.002-02:00

O gato que é você veio em minha direção.
Esse seria um bom presságio ou um mau agouro?
A presença ambígua de personalidade cindida
Aqui permaneceu: ofereci compartimentos para.
O convívio me fez vacilar os passos, tranformar
Fui engatinhando, engatinhando...
mudei de postura e recomecei a andar
Agora nem sei que bem eu possa fazer
Ou que mal estou a sofrer.
A falta da chuva machuca, mas a presença alaga.
Sedenta ou afogada?
Solução, des-solução ou dissolução?
Sou fonte de escorrer ou cisterna de segurar?

2011-11-29T16:55:00.001-02:00

Dias iguais, à sombra de sobras. A água que cai e o cinza que se impõe. Tudo igual. Folhagens já não farfalham, apenas encolhem com medo do frio, esse psicológico mal dos afetos. O frio, esse incentivo ao abraço dos apaixonados, quando vem para dentro da gente, resseca o óleo que escorria lânguido. Fica-se com o ar blasé impassível, o único que se pode, quando tudo está igual.

Resto de Rastro

2011-11-15T17:01:00.000-02:00

Hoje o dia foi feito para chorar. Há quem desrespeite as imperiosas leis do clima, dessa natureza. Não é o meu caso. Sou fiel aos dias com suas determinações - pelo menos hoje sou fiel sempre, sem insubordinações. As imagens, os lugares passam pela minha janela (e tenho uma?) como fugindo de mim, como tudo o que passa deixando resto de rastro. Cada música - aleatória escolhida entre aquelas que eu já selecionei - é uma emoção, que acabo transparecendo: tristeza, esperança, dúvida, introspecção. Pai, te amo. Acho mesmo é que esse dia nasceu ao som de "Bohemian Rhapsody". O vento artificial provocado pelo movimento tenta secar meus olhos e minha lente de contato - um dos únicos contatos mais próximos que tenho tido no dia, mas não tem êxito: minhas lágrimas (impostas pelo dia; pelo que mais seria?) me umidificam, me humanizam e me recriam incessantemente.

Gasto

2011-11-14T18:09:00.001-02:00

Esses beijos molhados
em palavra gasta
são ósculos úmidos
Esse gosto gastoso
(por mais que lamba
não vai acabar - e
assim espero)
infindo da sua saliva
é sabor menta
ou saber mental?

Camisa Nova, Camisa Velha

2011-11-13T22:53:00.005-02:00

E depois de se apagarem as luzes para o aguardo do espetáculo que se seguiria, ela, agora sozinha no caminho, preparava-se para encontrar-se com ele. Não era um ano, nem um mês, nem uma semana depois. Eram apenas algumas horas depois: horas, no entanto, que compreendem uma noite de corpo em repouso na cama, pseudo-doença, contrário ao movimento intenso das noites anteriores. A abstinência de uma noite como essa é mais avassaladora que o peso dos anos e da memória inteira. Ele, como sempre lhe fora dado fazer, de postura impassível e bastante seguro do desequilíbrio. Nada era capaz de o desequilibrar mais do que já cambaleava. A essas alturas, ela não lhe era empurrão, nem mão. Era, apenas, algo em seu caminho. E no mesmo lugar em que se conheceram, no mesmo lugar de impossibilidades e tantos sonhos, viram-se. Ele, despropositado como antes de tudo o que viveram, com a camisa velha listrada que nunca mais usara desde que se envolveu com ela. Camisa da qual ela gostava, parte dele pela qual também se apaixonara, em seu resguardo emocional, sem esperanças que fossem. Camisa com listras de caminhos que percorria em sua mente, ainda distante. Em imaginação. E agora ele ali, com aquela camisa que ela tanto elogiara, mas que nunca mais vira... parecia que lhe jogava na cara os momentos de impossibilidade, de mal entendido, de vontade de se encostar sem poder. A gravidade do contexto se impunha durante suas pirraças infantis. Lançava feito lance de dados um passado próximo de agitação afetiva. A velha camisa velha; a tentadora camisa velha, que ainda mais atraente ficava quando se pensava que não se encostaram com ela no meio. Nunca. Era uma lembrança, anterior a dos corpos burros. Por que teria ele feito tal escolha? Teria sido despropositado? Ou propósito puro? A resposta que ela tinha? Era o jeito de arrumar jeito para tudo: grandes e vigorosos brincos. E uma camisa nova, jamais usada por ela, renovada em seu estoque mental. Nunca nem imaginada por ele. Era puro anacronismo: camisa velha, de interesse passado e desconhecido, sem toque; camisa nova, sem história nenhuma, mas tantas outras promessas que não seriam feitas. E seguiu-se assim: camisa nova, camisa velha.

Das despedidas que encontrei...

2011-11-13T22:39:00.002-02:00

das despedidas que encontrei pelo caminho posso fazer um imenso relicário. esbarro-me em várias, quase que de susto. é como achar uma moeda no chão: alegria impetuosa, promessa de riqueza; pego, examino, e já é minha aquela situação truncada. a atração é fatal. e como não sou de largar coisas pelo caminho, elas se acumulam, pesando-me as costelas. carrego as coisas findas. amarro. perduro. caminho. imponho-me a questão de honra que é saber despedir, que é saber ser metade, que é saber ser impassível, que é saber fingir que nada me produz o nada que carrego. e assim foi aquela amiga morena de cabelos cacheados e cara de coelho (e que se parecia comigo): tão próxima, tão minha e tão eu. e assim foi aquela amiga loura de cabeços lisos que tinha a língua presa. em belos dias diferentes, de anos diferentes, e a minha mesma pessoa igual, assumi que deveria demitir-me delas. e foi. aconteceu também com aquele cara que me acompanhou devotamente em longos anos de minha vida. um dia, sem igual, disse que não. e simplesmente não. não. não. nunca. as voltas do mundo acontecem e a voz da minha decisão desacata esses imperiosos movimentos. os aniversários de uns e outros, passam assim, cumulativos, pelos meus olhos distraídos, que acha que, se o contato não é tanto que causa dor, não é tão urgente assim. a minha excessiva urgência torna todas as outras estéreis. é tanta burrice que parece quase inteligência.aquele cara? o de agora? mordo a minha fruta, com um olhar distraído. e penso mais o tanto que rôo cordas. como se eu precisasse de um eterno estado de liberdade, de inquietação, de instabilidade. e mesmo que eu não queira agora, a minha estupidez racional coloca que preciso. e se preciso, está feito. mais uma moeda para meu tesouro de irresoluções. neste momento, não sei se quero. na verdade, as pessoas precisam fazer questão de mim e se impor na minha vida: dizer não ao meu não, numa dialética de benquerer, numa solicitude exigente: negação e afirmação, querer eterno. quem é o mais teimoso em me amar? Que é tão compassivo a ponto de impor o amor benéfico a mim? qualquer um pode tranquilamente cansar-se disso, é claro. e meu medo de ser deixada à deriva me faz entender que colecionar as despedidas acaba sendo menos custoso, superiormente seguro. e aí, inacabado, portanto. moedas de um fingido tesouro: moedas quebradas, sem valor nenhum às quais me agarro para me suplementar das incompletudes.

Divinitudes

2011-11-10T07:38:00.002-02:00

Esse anjo de luz bateu suas asas
em torno de mim, longos tempos
Girou, circulou, me envolveu...

que isso tudo me anjoou...

Esses seus termos

2011-10-30T21:48:00.001-02:00

Aos meus que começaram a me visitar, mais uma reza a São Capiroto!

Já decidi retirar esses seus termos da minha vida. Como em um coito interrompido, assim, quase que facada em uma viçosa árvore orgânica que agora passa a ser toco seco. Essa carinhosidade, essa ternura, essa adoração, esse quase-quase amor. Até suas mentiras sinceras (ou verdades mentirosas). Retirei todos os lençóis e todas as roupas de cama onde você deitou, lavo-as agora ruidosamente como um animal e minuciosamente como um religioso devotíssimo. Logo em breve, varrerei o chão, no intento de eliminar todos os seus cabelos e seus pentelhos que tomaram conta da minha casa e da minha vida. Quero remover também todos os ciscos que você trouxe de fora para povoar minha casa e todos os ciscos meus em que você pisou. E já é uma tarefa bem complicada; minha vassoura já não anda boa como quando a comprei, mas é só ela que tenho. A cada vez que varro, vejo um caco de você e um caco de mim. Minha faxina física é falha. Não sei se conseguirei extirpar você e encontrar o resultado limpo, frio, perfeito, bem decorado – contrário a minha casa e da minha vida quando você está nela: bagunça, suor e prazer. A faxina mental parece ainda mais dolorosa. No entanto, insisto e insisto, mesmo vendo o esforço estéril, não desisto.

Acho que chego a sentir dores nos dedos, nesses esfregaços. Minhas mãos doem, minha coluna arqueia-se e também me dói – quando nas vezes em que me punha de quatro e lançava seu peso e sua imperiosa força máscula sobre mim. Minhas pernas já tremem – como quando ficava na meia ponta para seu encaixe perfeito. Todos meus músculos reclamam quase tanto como quando dormíamos espremidos num colchão de solteiro jogado no chão. Creio até que vejo sangue respingado, aquele mesmo meu, que ficava no lençol, quando não aguentávamos de tesão e de vontade.

A cada vez que varro encontro algum pedaço, mesmo depois de dias. Olho detidamente, substancialmente, existencialmente: e interrogo se ele já o conheceu, se ele o viu, se ele o sentiu. Se ele foi testemunha. E já não é possível saber. Na dúvida, recolho tudo, como uma doente. Perco a noção. Vou, volto, ando em círculos. Começo a tirar-me de mim mesma. Começo a limpar tanto que só há produtos, só há limpeza. Faltam-me partes e começo a desintegrar... e me recolho a cada pedaço que cai, em ação inválida. Quando foi que perdi o controle? Quando foi que perdi a razão? Por que extirpar você é também acabar silenciosamente comigo?

Print

2011-10-30T17:40:00.000-02:00

Disquei aquele velho número
De tanto tempo, de tantos anos
Que há pouco tempo não disco
Mas que se faz silêncio na vida
Ouvi aquela mesma voz, minha velha voz
Rouca e cheia de tantas vontades visíveis
E me revisitei, tão calada naqueles tempos
E redesenhei dias bons, ventos leves
Meu contraste: minha velada voz
E ainda hoje: sou um inaudível som
que não se faz ouvir, que não se faz ouvir, que não se faz, que não.

Relanças

2011-10-15T23:44:00.001-03:00

Volves o balístico olhar de tiro
E na retina me fazes escuro
Resistente, penso que me retiro
Fim das contas, estática de muro

Apontas mágico toque de lança
Minha pele espetas com teu cheiro
Entre pernas perfuras, linda dança
de nosso desejo e meu desespero

Pesquiso toda tua delegacia
Volto-me pros teus socos e teus murros
Oco é meu grito, forte energia
delatando quereres quase impuros

Empenhada e em ritmo de trincheira
Desafio-te os músculos, a vida
Mostro-me em meus climas e por inteira
Decerto resulto louca e ferida

Pé ante pé, imperícia a imperícia
Despido cruamente meu recalque
Desenhas-te me mim como um decalque
Marginal, sou escrava de tua carícia

Investigação do desejo traço
Compondo um cadafalso junto tábuas
Colecionas contigo tuas mágoas
Mesmo assim, longe de ti erro o passo

Um minuto de agitação

2011-10-15T23:40:00.000-03:00

A meio passo entre o mal e o bem

Só posso a inquietude. Essa porta entreaberta que me laça. A expectativa do que se pode ver além faz-me mal. Amadurecer nem pode ser tão dolorido assim, afinal. A porta ali, com um rasgo de passagem, de subversão, atiça aquilo que costumo chamar de pensamento ou razão, mas que na verdade só pode curiosidade, impertinência, falta de senso. Como poderia eu cuidar mais de mim, se existem espaços onde minha própria língua não me lambe? Se existem faltas que não cabem meu dedo caridoso ou buracos engoliriam todo o eu que eu pudesse tentar usar para sanar? Essa instigação de ideias só pode estar aqui para desvirtuar-me. Por que a sugestão? Pra que a porta entreaberta? Por que pensar que existe algo ou o nada ali além? Um teste às minhas insistências. Repentinamente quero que a porta, com sua opacidade e com sua qualidade pérvia, me deseje, que me analise, que me observe. Finjo-me indiferente. Crio embates comigo. Embates internos e extremamente meus. Nada que modifique em um milímetro a qualidade de porta. Bate um vento despropositado e, acintosamente, a ranhura de espaço aumenta na porta. E logo depois diminui: a porta bate e se facha ruidosamente, no tamanho de meu falso pedido de paz.

Resoluções Luminosas

2011-10-09T13:57:00.002-03:00

Não está uma boa cia hoje? Seja um bom cio...
Não está bem? Esteja boa, então. Parta para o bem-bom.

Raspas e Restos

2011-09-26T10:15:00.002-03:00

Um puta tesão
No seu discurso
Na sua cara de mau
E na iminência do oco

Essa sua língua ventania
Linguagem lavagem
Molha tudo por dentro
Revolve terrenos, Incita culturas
Queima escorrente

Sua caótica organização
e extrema habilidade à desordem
Confundem partículas que
jamais cairão no mesmo ponto.

*

Seu discurso tesudo
Desmorona fácil
O desenho espadaúdo
(em verdade, débil)
E estrutura físsil
Una em meu querer mudo
Só em meu ludo-iludo

Dor-ação

2011-09-19T00:21:00.001-03:00

Você me doeu a lombar e a cintura.
A dor da delícia, da pura malícia
Hoje, me doo por você.

Dões

2011-09-13T01:26:00.000-03:00

Hoje acordei para colecionar solidões. Não bastam as saudades, que sempre sinto, de não-sei-o-quê. Reuni solidões do passado remoto, do passado próximo. Solidões presentes. E até do futuro, que pode ser, que não será ou que virá a ser. Três, quatro, cinco... muitas delas. E não é, para alguém assim, tão controverso, nem de longe, a última solidão - nem mesmo a última vez de plurisolidão. Esse é um preço alto que se paga por tentar voar, por querer sonhar, por duvidar a todo momento. Não mesmo, não caibo em mim: o desassossego irrefreável - destino reto e certeiro que vem me picar a (c)alma e ferir o coração: pior! vem me aguçar a razão. Fazê-la enlouquecer de tanto pensar, de tanto vivenciar, de tanto. Tanta solidão. Muitas saudades. Vivo em estado de exposição; e, infelizmente, é só assim que mais sinto, e só assim que me vem esse banho abundante e frio de sentimentos. Preciso de um cobertor quente e seco na entre-safra de águas claras e castigantes.

Encaracolado

2011-08-31T22:27:00.005-03:00

Face a face, olho no olho
juntos e grudados:
meu suor e seus pentelhos.

Certeza

2011-08-31T22:27:00.002-03:00

Se é pra falar, que seja de bemquerer

Se é para elogiar, que seja a vontade de viver

Se é para reclamar, que seja sua presença

Se é para praguejar, que seja a ausência

Se é para fartar, que seja de paixão

Se é para apertar, que seja no mínimo colchão

Se for para faltar o ar, que seja em beijos

Se for para brincar, que seja entre meus seios

Se for para responder, que seja sempre sim

Se é você, que seja para mim

Impasse para os Relances

2011-08-05T01:01:00.000-03:00

É muito difícil expressar o súbito amor que surge nas mais variadas ocasiões ou que pode ser um pingo no nosso universo; pingo ativado momentaneamente com uma agulha ou estimulado com alguma frequência. Na poesia cabe tudo; e eu às voltas com a prosa. A minha velha e tosca prosa. Há quantos dias estou buscando um fim para um texto que ainda não teria chegado ao fim nas experiências? Faltam-me os indícios, falta-me mais e mais desejo, falta-me uma tristeza mais profunda que essa que sinto. Entretanto, sinto. Subitamente. Doentiamente. E é esquisito isso: sentir o processo, sabendo (e torcendo para) que ele continue bem assim; indefinido, pelos caminhos. Minha tampa está fora do recipiente. Entornam-me uma água estéril que parece vazar pelo poro do plástico. Estou longe da tampa, mas me dói o líquido, como um mel que embola na garganta. Sinto uma sede. Tenho água. Não me enfastio dela, não me sacio. A sede não aumenta nem se vai. Não fico vazia, nem mesmo cheia. Nem mesmo sei definir se chego à metade. É uma vazão egoísta e mesquinha que se apodera de mim. Um desejo de posse esquisito, unido à mais idolatrada liberdade da dúvida. É o grande embate entre a natureza do recipiente de completar-se e a natureza da água de ser móvel. Começo a irritar-me de mim. Por que esse reter, característico meu: recipiente? Não fosse isso, a água não seria lágrima dessa dificuldade de seguir seu curso.

Das estranhosidades.

2011-05-23T18:30:00.001-03:00

Aquela letra já foi a vida mais agitada e saborosa de todas as (v)idas e vi(n)das. Depois de tanto tempo, de muita distância, nenhum tato, decepções e puras normalidades: letra podre - arte que atesta a folha seca das alegrias que já passaram. Até a dor naquele momento era sublime. Pelo menos era ainda um sentido funcionando aguçado. Mas a lembrança já não dói mais, nem alegra mais: é um vazio só, um oco de cumplicidade entornado em uma simples combinação de palavras que já não têm sentido algum. Estranho, muito estranho.

Minha (ad)oração de hoje.

2011-05-13T19:58:00.002-03:00

Todo o sentimento que me encheu o coração nesses dias foi muito pródigo. A paz de espírito há tanto desejada, como num estalar de dedos e num esquecer de desavenças comigo mesma, apareceu para surpreender-me em um jorro de plenitude. Nem era alegria, êxtase, exagero. Era assim, simples assim, intenso assim. Tentei não desconfiar e sentir o presente que talvez eu mesma, lentamente, tenho tecido. Início de uma busca espiritual que alguém muito especial, você, mãe, sempre insistiu para que eu começasse. E todo o místico em torno de você, mesmo com meu jeito estranho e talvez racional, distante e bipolar, só se reforça - ainda que a idade tenha aumentado e que a admiração infantil tenha se ido há tempos. Você é sagrada e não há mais o que dizer depois desse ponto final.

Hoje, no estardalhaço da minha faxina e de meu quase desequilíbrio espiritual (que tenho tentado evitar sempre, buscando comunhão primeiramente com o vento e com o sol – forças muito além de todos nós, muito além do que mensuramos), retirei um papelzinho dentre muitos: "Não espere a dor para acreditar em oração". Frase de um antigo texto de que eu gostava muito. E, engraçado, tempos passam, percepções mudam, mas há uns dias, acima e a despeito de todas as cobranças de pessoas queridas, tenho sentido vontade de fazer orações. Mas, confesso, não tenho feito, pois ainda não sabia ao certo a quem fazer e por que fazer (talvez não ter um quem e um porquê torna a oração mais genuína e desinteressada). Talvez esboço um início, mas sinto essa poderosa força tão sagrada que minhas palavras ou formas de expressar nunca podem alcançar. Sei que não é essa a intenção, não é assim o proceder puro e simples da fé.

Esse aviso, mãe, veio quando estava pensando muito em você e quase transmutando minha paz no seu sofrimento, porque, se eu pudesse, eu sofreria por/com você. E é essa a força misteriosa. É com a mesma intensidade daquela que ocorre quando tenho vontade de estar no seu lugar quando uma aula ou pessoa do seu círculo a aborrece ou, mais ainda, a faz triste. Esse é o ímpeto do amor. Sinto comichões, quase irrefreáveis. Sei que você já foi tudo isso e muito mais para mim. Sei que pode ser tudo uma besteira. Sei que tanto você quanto eu temos defeitos (muitos dos quais bem parecidos). Sei que nunca fomos de expressar. Mas a minha vontade de falar os sentimentos (em várias instâncias) tem, graças às boas forças do mundo, superado. Porque acho que não podemos passar sem falar. Sem professar nosso amor ou nossa alma. Muitos não entendem, julgam ingenuidade. Mas não podemos deixar de falar. Se não falo pessoalmente, se ainda me dói o telefone, escrevo. Porque esta, minha amada mãe, é a minha oração de hoje. E sinto-me bem com ela. Porque sei que essas palavras não realizarão nada talvez, mas significam (ou tentam significar). Amém!

Precauções

2011-05-12T16:51:00.000-03:00

E ainda sempre insisto em escrever a crítica antes mesmo da obra...

Divagar-ações

2011-05-11T17:56:00.002-03:00

Mas existem as coisas invisíveis e aparentemente leves, que a gente teima em ignorar, por supostamente achar que aguenta. No juntar de tudo, elas acabam sendo um incômodo silêncioso e quase indetectável. Em prol do bem frente a esse nada é que lutamos tanto, confiando nos ciclos. Como é bom poder confiar nos ciclos: a eles podemos atribuir aquela responsabilidade nossa, que não assumimos por cegueira, por termos sublimemente sublimado. O nada é um grande eu frente a mim mesmo.

.:.:.:..

2011-05-05T22:59:00.002-03:00

Sou uma pessoa emocionalmente dispersa...

Ocorridos

2011-04-05T19:37:00.002-03:00

Num soluço de espera, na agitação da pausa, amarrei aqueles ímpetos, como vários cadarços pontilhados: um nó certeiro, gordo, mas muito instável.

Uma palavra na hora certa ou quase certo protagonizou um jorro de amor, impossível de digerir. Já não cabia tanto sentimento ao órgãos que deveria suportá-los, sempre tão ressequidos...

Novas fases pode ser bons inspiradores para pelas letras. Eis-me aqui, novamente em fase, esperando sentada as poesias que não vêm.

Redisposição

2011-03-15T21:11:00.000-03:00

É preciso respiração para insipiração
Ventilar a cabeça para assopar novas sementes

Anadiploses silépticas

2011-02-10T16:49:00.000-03:00

Como num passe de seus pés,
sobre o copo recheado de gotas
na repetição de meus dias
Minha catarse virou catacrese

Mobil

2010-12-01T21:49:00.000-03:00

Como os dedos dos cabelos.

Catarro, pigarro, cigarro: isso, isso, aquilo, aquil'outro.

2010-09-26T18:58:00.002-03:00

o......................................................
Esca(...)-fedeu!

Metafonia

2010-08-22T09:05:00.001-03:00

Afogo-me nos principícios...

das fadas

2010-08-15T18:36:00.002-03:00

Havia o príncipe,
que subia nas transas
de Rapunzel.
Mas o que lhe atiçava
era o cinzel,
que lhe abria uma brecha
na brocha:
Pintura divida; dois capítulos.

Conto

2010-08-15T18:31:00.003-03:00

Havia um ser, sem gênero, que amarrava restos de fios de uma história em outra, como se algo totalmente original saísse de dentro de vozes anteriores, em resultados palimpsésticos e diversos. Era como se engolisse tudo e se permitisse vomitar o bom no outro mais novo bom. E havia um eu, generalizado, que tentava amarrar cadarços do ar, mas que não consolidava as raízes, justamente por estar enraizado no chão. E alguns desses cabelos caídos jamais se encontraram durante o chão; e isso está longe de ser uma tragédia ou um sentimento triste, porque uma coisa não tem nada a ver com a outra. Porque é hábito das coisas não terem a ver.

Rever

2010-08-15T11:09:00.002-03:00

Preto veio, mizifi,
fingindo príncipe
p'ra chapeuzinho ver -
paranoia
Lobo na pele
de cordeiro estéril:
só acaba em risada: polifônica.

Ninguém morreu

2010-07-14T22:38:00.001-03:00

Eu quero é choramingau

NegÓcios

2010-06-28T23:31:00.001-03:00

Troco poemas por panquecas

DitadoI?I

2010-06-17T23:29:00.001-03:00

De quantos nãos
se faz um sim?

DitadoII

2010-06-15T13:35:00.000-03:00

De gota d'água
o mar está cheio

Ditado

2010-06-13T11:21:00.000-03:00

De sempre em sempre
A menina
enche o saco.

De comer

2010-05-05T16:06:00.000-03:00

Entre bolos de textos cachorros e quentes
Frito a fome do meu cérebro

Pendúria.

2010-04-27T13:48:00.000-03:00

Quem é furioso tem fúria...
E eu que sou curioso, tenho cúria.

Derretor

2010-04-25T22:30:00.000-03:00

Não desejo ao mal as pessoas em redor...

.....

2010-04-22T00:30:00.001-03:00

Mulher gosta de ser lida mesmo sem escrever nada.

Claudicalar

2010-04-21T19:57:00.003-03:00

Lambe
minhas respostas
depois de
beijar minhas intenções
[em silêncio]

Use língua para lamber
Respiração para inspirar

Vila

2010-04-20T21:06:00.001-03:00

Cheiro de chegar em casa
Puro tato recanto para meu olfato

Vislumbres palatáteis...

Ditongos

2010-04-19T22:47:00.001-03:00

Alugar
um lugar:
alagar
uma história.

Ser

2010-04-19T22:46:00.001-03:00

O não é antítese de tudo

Espaço-i-lógicas

2010-04-18T18:19:00.002-03:00

Moro no mesmo luar
Sentir o espaço
É como a saliva que
pressupõe o alimento:
você é a eterna novidade.

Fix

2010-04-13T14:03:00.001-03:00

Você sonha em palavras para mim.

Da vida

2010-03-11T17:32:00.002-03:00

Houve um tempo em que se dizia:

Viver é deixar traços.

Ou melhor seria:

Viver é deixar traças.

inFiltração

2010-02-23T22:45:00.001-03:00

I have to fight for rim.

In

2010-02-07T13:24:00.001-03:00

O amor a si é isso:
Fazer o que gosta - amar a si mesmo e se permitir.

O amor com outro:
Gostar do que faz (seja o que for) - só por estar na companhia.

Versus

2010-02-07T12:51:00.001-03:00

Sou por aí.

diábolo

2010-01-23T19:10:00.001-03:00

- Pai, esse potinho aqui é igualzinho o do sabonete líquido da pia, aquele que você acostumou a usar, mas este aqui, pai, é do meu sabonte de rosto, eles se parecem, pai, mas um é para rosto, pele oleosa na região T, com ação glicoativa, saca? ele vai ficar na pia, igual ao outro e você NÃO, ouviu bem, pai? NÃO, deve usá-lo para lavar suas mãos se o outro continua bem na pia; eu sei que você está com esse sorriso irônico porque não acredita nos blablablas da estéticas e que esse líquido viscoso do pote diferente serve também para lavar as mãos e que essas diferenças são escravidões aos seres humanos, que há o que mais importe na vida do que esses frufrus todos, mas o fato é que nem eu mesma sei se acredito nisso, pai, mas o sabonete para rosto foi caro e ele é meu, meu psicológico age sobre minha pele e a única coisa que te peço é que com esse jeito seu relax e desconjuntado de ver a vida, te peço que você NÃO confunda os dois e gaste, pai, me deixa comprovar as coisas e acreditar no sabonete! Que custa pegar o mesmo com o qual você se acostumou depois que escondi meu sabonete em barra (sim, para rosto também), na prateleira maaaaaaaaaaaais remota do banheiro? era cada torção, cada revolteio que eu tinha que dar para pegar o MEU, pai, MEU sabonete pelo qual EU quero/devo/posso ser enganada, pai; não precisa dizer com essa expressão cansada sua que eu sou uma adolescente que não liga nem para nada da sua labuta, me deixa sonhar, pai, não se ponha entre mim e o sabonte! Claro que não quero excluir você, privando do direito de usar o sabonte, como se eu jogasse o provedor da casa aos piores sabonetes, pai, não é isso! é que esse sabonete aqui é religião, tem data, tem jeito calmo de passar, tem fé e preocupação com a estética, pai, se for assim eu, claro, faço questão que você use, pai, todos os dias se quiser, para pele oleosa que você tem, aliás, de onde herdei a minha, não reclamo, claro que não; mas não aconselho porque o ácido poderia fazer doer sua pele tão branca, pai, seus sorrisos ficariam remotos e ardidos, repuxados, igual uma lipo mal sucedida, sabe? eu não quero perder mais seus sorrisos, meu velho. Não quero; o que eu quero é sorrir com você, de pele limpa, de cara limpa.

Venha_ver_

2010-01-23T01:29:00.005-03:00

Acho que me lembro daqueles traços de super herói, aquela coisa de queixo pontudo e nariz rebaixado. Um exagero de traços todos cabendo num espaço-face ideal para realçar a opulência. Sobrancelhas apretalhadas de brutas, superficiando olhos úmidos de sensibilidade: aquela que só pode chegar no limite da superfície; causa ânsia de quem espera - sem sucesso - explodir. Havia um leve diastema, o que quebrava toda possível maldade: dentes de menino. Sorriso-coringa que, a quem não soubesse interpretar, poderia impactar de susto. Se é que era dado a muitos mortais o perceber daqueles risos. A cica de suas bochechas repuxavam seu sorriso, guardando-o, de reflexo, ligeiro, em seu íntimo. Posso apenas ter feito suposições através dos lábios e da pele. Como eu te supunha! Como naquela miúda imagem estática você é cheio de minhas delícias lindas, aquelas minhas expectativas comuns de anos atrás: nada se fez quando naquele tempo, nem você: fotografia pretabranca que instigaria meus imaginares com tantas perguntas e possibilidades e negativas ainda maiores. Nenhuns de pretensão; meu ofício era sonhar: exercitar impossíveis (deleitosos, mais que o real). Palavras fáceis de uma pessoa estranha se conjugavam com meu virtual medo de desagradar. Um interesse arguto pelos nadinhas que me saíam, como se você pudesse beber gotas que eu nem sabia que produzia. Um interesse velado mais que visto e repassado: minha superinterpretação, meu recuo, seu medo. Seu ponto fraco. A publicidade de meus risos solitários invadiam salas e virtualidades. Assusto você. Quando em cores e movimento, você era de um jeito julgado meio efeminado e acho que era apenas pela vergonha, pela insegurança, pela pouca vida que você se concedeu e, principalmente, pela cobrança que se impôs. Eu te preferia de meio rosto, sem cor, estático que me esperava o imaginar, meias vontades: palavras escorregantes e desafogo de banalidades. Ai de quem te convive: ciúmes de uma peça rara. Você? Nunca me preferia, pois trocamos quase nem palavras poucas, remembrantes. Somos frequência ou ondas sonoras que existem por aí, paralelas e vagantes. Nem eu havia de nada, foi tão sutil passar verde pelos ares cinzas de sua vida - vida que você desenvolvia brincando com cores formas letras. Nem sei por que te lembro; agora, só agorinha. O que me despertou? Curiosidade, pois sei que você tinha muito o que me falar e perguntar, imaginário. Você se calou muito, recalcando certas poéticas trocas, binárias e ambíguas palavras. Se eu fosse a poesia e a clareza de hoje, quem sabe. E daí, eu penso? Gosto de ter orgulho de coisas que me/ estranho/. Você não foi o único a me chamar verde, a me ver verde. A me vestir de verde: cor que só agora uso, confesso mesmo que sou obcecada. Verde me foi mistério com você. Hoje me é energia e estima - por mim mesma, apenas, sem aliados. Já me foi a cor da decepção: do alto da pele de quem me fez sofrer. Já foi a cor preferida de minha mãe e só. Sempre será uma cor e nada mais. Estúpido você de singelamente me homenagear com o infinito; parva eu que pretensionei muito muito além do que a capacidade de todos os sonhos. O verde é impossível a mim, uma pessoa só, quiçá quando sou fração. Você é impressão, cheia de defeitos, mas cara, bem aqui. Você é uma distante, quase inaudível, entrecortada aliteração em S.

anseijos

2010-01-18T12:32:00.003-03:00

beijos
entre
seios

Sabiedades

2010-01-11T10:39:00.002-03:00

Quero saber é de
ouras coisas:
singlural

][

2010-01-11T10:38:00.001-03:00

E angústia lá (não) tem motivo?

elucubrar

2010-01-08T15:42:00.000-03:00

Cada vez que dou um passo
Faço nova conficção

Ar!

2010-01-05T13:13:00.002-03:00

Criativar é poder
Mil do mesmo
Viver sem muita pressão
Na gastura da ficção
Ser feliz de invencionice só

Ala

2009-12-28T18:33:00.000-03:00

Quero ficar no me deixa

en-Tolho

2009-12-27T23:48:00.002-03:00

Ah-colho raízes brutas
ardidas e encarafunchadas
Por essa porta rasurada
rasa, compro-metida
com nadas.

E não há o que fazer.

Lorsque-Horsque

2009-12-27T23:42:00.002-03:00

Só até quando eu puder me tirar de mim
E até quanto eu suportar a infelicidade
[dou-me bem nisso]
Não é necessário sempre doer de sinceridade.

UV

2009-12-12T18:53:00.000-03:00

No centro do universo tem cabelo.

sens

2009-11-29T00:56:00.001-03:00

Escovo a membrana dos neurônios
Pisoteio o que é sério
Rebobino o ano e eis-me no novo

Brioches e Briófitas talvez cairiam bem em um poema.

>

2009-11-29T00:53:00.000-03:00

Cafungo o mundo e o seu gogó.

Chave-palavra: essa mestra

2009-11-29T00:52:00.000-03:00

Espia pelo buraco das palavras
E abre sua chave com o caminho

Ofício

2009-11-29T00:43:00.001-03:00

(A)guardadora de palavras

Mis(s)e

2009-11-23T13:15:00.005-03:00

E uma pequenina galeria de fotos, do antes e o depois. A tia, sem explicação alguma, mudara de semblante e de peles, de pêlos e de vida. Estava acabada, doente. Passara a mulher as fotos para outra mulher a quem confiava a enfermidade da Tia. A mulher rezaria, levaria a um grupo muito religioso. E eu ali vendo de relance: está doente a tia? O que ela tem?. "Ah, só Jesus..." - frase regada a olhos marejados. "É possessão demonía", em tom solene, meio ameaçador tanto quanto disfarçado, dizia a confidenciada, "a maioria de problemas com loucura é de ordem espiritual.Vou levar esse material para a reza".

Concordei, muito firme com o dito, cheia de medo.

Apesar do racionalismo, gosto de crer nas pessoas como se geralmente me tutoriassem, superiores. Gosto de crer no medo que o popular provoca, nas ranhuras que se dependuram ao longo dos corpos, nas promessas de choros: o medo me abisma.

O ânimo eriçado por palavras sem comprovação, na terra do pode ser como regra. O tom tão veemente do improvável que alicia meus sentidos tendente.

Eu quero é cair em armadilhas.

Eu escolho onde meus olhos caem.

Timing

2009-11-23T12:51:00.000-03:00

Se não tivesse cincado tanto, o quatro logo viria.

Aquelas coisas

2009-11-22T23:51:00.001-03:00

Falta aquele senso diamante bruto...

Das caerenças

2009-11-19T16:11:00.002-03:00

Qual a sua ralação semblântica?
Quero ser cantriz...

tira

2009-11-08T18:12:00.002-03:00

Pelas frestas da nuvem, a fuga do sol. Um nascimento em pleno asfato: pelas frestas dos carros, as motos, vivas. Nas frestas dos olhos, aquilo que se vê. Luzes de epifanias pelas frestas da noite escura. Tudo traz em si aquilo que - não - pode ser. Fritam líquidos na secura da melancolia. Evanescem as tampas pelo cheiro azedo que burla o claustro. Vencem os pelos pelas frestas da pele. A língua perfura a boca fechada, fachada.

E todos os dias...

2009-10-22T22:13:00.001-03:00

...ele produzia o orgulho que sentia dela.

FiloUsofias

2009-10-21T15:27:00.001-03:00

Carência amortece as pessoas

Curativos

2009-10-18T18:43:00.002-03:00

Na primeira visão, a dupla linha que dividia a pista era rastro de corpo, que se esfacelava, compondo a divisão no asfalto áspero. Os dedos avulsos da grande mão imaginária gastavam-se como giz em plena performance. Um franzido de têmporas. Uma ruga de insatisfação e um desejo pelo paralelo a todas as coisas. Na segunda visão, os dedos eram apenas artistas lambrecados de tinta, patinando sobre nuvens riscadas de um colorido só. Eram como algodão doce para as feridas. E a velocidade deixou de ser um problema.

Eu

2009-10-18T18:42:00.001-03:00

Tá pra nascer mais roskof

Gulleiro

2009-10-11T02:41:00.002-03:00

O meu preço
não cabe nesse poema

Esse meu corpo de fome
ferrado

Loquevox

2009-10-11T02:38:00.000-03:00

Quem é você é louco?
Eu não sou louco é você!
Digo que merda é essa?
Essa é você é essa.

wow'

2009-10-11T02:35:00.002-03:00

Cheirinho de mãe quando vem buscar a gente:
hoje reconheço, pois não é mais entranha.

Ob surdo

2009-10-08T13:21:00.000-03:00

A minha voz

tem hora pra tudo

O homem vértice

2009-10-04T22:29:00.003-03:00

Balança, balança
feito um cotovelo falso
de braços e antebraços
em desconjuntura:
um feto que se expande

A espalhar-se
em pêndulo para
um Homde -
homem-lugar -
Como um líquido
de uma jarra cativa
que verte no espaço

Homem-vestígio

Teoria do homem alinhavado

2009-10-03T10:01:00.002-03:00

O bom é o provisório.
Se é preciso "unidade", que seja franks-falsa.

Um corpo é pouco demais para.

Daquilo que me gira

2009-10-01T20:38:00.001-03:00

A frente fria virá. Já sinto um friozinho batendo no pé.

Sinto que sentir é bom.

Cepas Sapiens

2009-09-05T00:57:00.004-03:00

Sabe que coisa! Ele sempre SEMPRE gostava que eu descascasse as costas depois da praia. É claro que não era todo dia que isso ocorria. Praia era algo distante de nossas vidas quando não era mesmo dia. Um sonho! Ele não deixou, e bem assim disse, eu sonhando o roteiro, as cascas bem grossas, despelantes, despelengantes, dependuradas, aos montes, deliciosas e convidativas: ai de você se descascar essas pelancas, são minha pele, vê? Aí não entendi é mais nada e a reminiscência do sonho me acompanhou até nosso encontro: eu sabia que um gosto amargoso escorreria se eu decidisse levantar aquelas cascas. Sairia poeira e dor, sabe na igreja?, choro e ranger de dentes. É assim que funcionaria. Aí eu bem falei: dê meia volta e suma devagar enquanto eu te depeno pelas costas cascudas que você tem, seu rabugentudo! Ele sem entender fez tudinho conforme meus planos, conforme minha ordem que ele nunca fora de seguir de pronto. Igual aquela suposta traíra que nem se defendeu, igual a acontece com todo mundo. Jesus Cristinho. Que serpente!

Defins

2009-09-05T00:55:00.004-03:00

Cadeira de balanço é caldeira do descanso

Sacola é o sarcófago provisório das coisas [mas as coisas vão, as sacolas ficam].

Balada de louco é ser alvo de palavras-tiro.

Vergonha é não se deixar ver, em nome de honra [honra ortodoxa]

Amor

2009-08-16T20:35:00.000-03:00

Comerecemos um ao outro.

Cheiice

2009-08-16T19:29:00.000-03:00

E agora neste hoje
Já vou naquele lá

Sente só

2009-08-11T22:31:00.000-03:00

Se não pode sentir a coisa
Sente só a ideia.

Délia

2009-08-04T21:07:00.002-03:00

Ela tem o sobrenome do "velho bandalho"
Ela tem o cabelo de Einstein
e a monosselha de Monteiro Lobato
É bom ter defeitos dos mestres

O defeito dela não chega aos pés
Ela é pior que uma porta
(com perdão da catacrese,
pois criatividade some quando Ela).

Sumatização

2009-08-03T23:18:00.003-03:00

Poema dói na gente
E a gente enxota
Fecha as pernas
enquanto encaixota
o sonho, debaixo
do tapete.

O poema some
Some sonho
Só-me-sonho
com ele
Poemas são sonhos
Poemas são sumo.

Gift

2009-08-03T23:14:00.001-03:00

Ser presente
É dar palavra
Válida, valida.

Sonho e suor

2009-08-03T22:58:00.004-03:00

Tento me acostumbrar com novas silhuetas que aparecem mais nítidas do que nuca, chacoalhando o carpo, enquanto a menta acômoda na instabilidadá e re-cu-a diante de obstentáculos que já não são seus.

Imprestendimentos

2009-08-02T14:02:00.002-03:00

Eu só sei que vai chover
quando os pingos
já começam a cair

Eu só sei que vai chover
Quando já chove.

E quando só chove
Só sei.

.

2009-07-23T00:45:00.000-03:00

Ai, que preguiça...

Giramundo

2009-06-23T17:17:00.002-03:00

Veja como são as coisas:

Você vai para Gramado
E eu entendo de gírias

O mundo é aparentemente desconexo mesmo.